Bolero

de Julio Cortázar

Qué vanidad imaginar
que puedo darte todo, el amor y la dicha,
itinerarios, música, juguetes.
Es cierto que es así:
todo lo mío te lo doy, es cierto,
pero todo lo mío no te basta
como a mí no me basta que me des
todo lo tuyo.

Por eso no seremos nunca
la pareja perfecta, la tarjeta postal,
si no somos capaces de aceptar
que sólo en la aritmética
el dos nace del uno más el uno.

Por ahí un papelito
que solamente dice:

Siempre fuiste mi espejo,
quiero decir que para verme tenía que mirarte.

Y este fragmento:

La lenta máquina del desamor
los engranajes del reflujo
los cuerpos que abandonan las almohadas
las sábanas los besos

y de pie ante el espejo interrogándose
cada uno a sí mismo
ya no mirándose entre ellos
ya no desnudos para el otro
ya no te amo,
mi amor.

...

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Si las flores de cerezo caen a una velocidad 

de 5 centímetros por segundo,

¿A qué velocidad debo vivir 

para volverte a ver?

L U D W I G

Revolutionär wird der sein, der sich selbst revolutionieren kann. 

[Revolucionario será aquel que pueda revolucionarse a sí mismo.]

W I T T G E N S T E I N

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No estás. No estoy. No estamos.

Somos y nada más.

-Gonzalo Rojas

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Notas para un poema que nunca podrá escribirse *

de Margaret Atwood

i

Éste es el lugar
del que uno preferiría no saber,
éste es el lugar que te habitará,
éste es el lugar que no puedes imaginar,
éste es el lugar que finalmente te derrotará

donde la palabra por qué se marchita y se vacía.
Esto es hambruna.

ii

No hay poema que uno pueda escribir
sobre él, las minas de arena
donde tantos fueron enterrados
& desenterrados, el dolor
insoportable aún trazado sobre la piel.

Esto no sucedió el año pasado
o hace cuarenta años sino la semana pasada.
Esto ha estado sucediendo,
esto sucede.

Les hacemos guirnaldas de adjetivos,
los contamos como cuentas,
los convertimos en estadísticas y letanías
y en poemas como éste.

Nada funciona.
Siguen siendo lo que son.

iii

La mujer yace sobre elpiso de cemento mojado
bajo la luz interminable,
marcas de agua en los brazos
para aniquilar el cerebro
y se pregunta por qué se está muriendo.

Muere porque dijo.
Muere por la palabra.
Es su cuerpo, silencioso
y sin dedos, que escribe este poema.

iv

Parece una operación
pero no lo es
ni, a pesar de las piernas abiertas, gruñidos
& sangre, es un parto.

En parte es un trabajo,
en parte un despliegue de habilidades
como un concierto.

Puede hacerse mal
o bien, se dicen.

En parte es un arte.

v

Los hechos de este mundo vistos con claridad
se ven a través de lágrimas;
¿por qué decirme entonces
que mis ojos están mal?

Ver con claridad y sin retroceder,
sin voltear,
esto es agonía, los ojos abiertos a la fuerza
a dos pulgadas del sol.

¿Qué ves entonces?
¿Es una alucionación, una pesadilla?
¿Es una visión?
¿Qué oyes?

La navaja que cruza el globo del ojo
es un detalle de una vieja pelicula.
También es una verdad.
Testimonio es lo que hay que dar.





* Selected Poems 1966-1984, Oxford University Press, Toronto, 1990.

El tardocapitalismo también como proyecto lingüístico

de Antonio Orihuela

No lo llames competencia porque es monopolio.
No lo llames derecho al trabajo porque es permiso de trabajo.
No lo llames información porque es publicidad.
No lo llames aplazamiento porque es censura.
No lo llames producción porque es alineación.
No lo llames movilidad porque es precariedad.
No lo llames flexibilidad porque es contrato basura.
No lo llames fin de contrato sino despido.
No lo llames depresión porque es impotencia.
No lo llames mobbing porque es malestar laboral.
No lo llames accidente laboral porque es terrorismo empresarial.
No lo llamesemprendedor porque es empresario.
No lo llames ganancias porque es destruccion de recursos no reproducibles.
No lo llames beneficio porque es apropiación de economías externas.
No lo llames televisión porque es masajeo ideológico.
No lo llames autonomía porque es telefonía.

No lo llames tu victoria porque es nuestra derrota.


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FELIZ 

NAVIDAD!

(click en la imagen para descargar el disco completo)

festejemos esta navidad con este disquito de esta excelente banda sueca,

este álbum originalmente es del 2008, pero este año 2010 lo subieron gratis

a la red con dos rolitas nuevas, y oh yeah!

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Bajo una pequeña estrella

de Wislawa Symborska

Que me disculpe la coincidencia por llamarla necesidad.
Que me disculpe la necesidad, si a pesar de ello me equivoco.
Que no se enoje la felicidad por considerarla mía.
Que me olviden los muertos que apenas si brillan en la memoria.
Que me disculpe el tiempo por el mucho mundo pasado
      por alto a cada segundo.
Que me disculpe mi viejo amor por considerar al nuevo
      el primero.
Perdonadme, guerras lejanas, por traer flores a casa.
Perdonadme, heridas abiertas, por pincharme en el dedo.
Que me disculpen los que claman desde el abismo el disco
      de un minué.
Que me disculpe la gente en las estaciones por el sueño
      a las cinco de la mañana.
Perdóname, esperanza acosada, por reírme a veces.
Perdonadme, desiertos, por no correr con una cuchara de agua.
Y tú, gavilán, hace años el mismo, en esta misma jaula,
inmóvil mirando fijamente el mismo punto siempre,
absuélveme, aunque fueras un ave disecada.
Que me disculpe el árbol talado por las cuatro patas de la mesa.
Que me disculpen las grandes preguntas por las pequeñas
      respuestas.
Verdad, no me prestes demasiada atención.
Solemnidad, sé magnánima conmigo.
Soporta, misterio de la existencia, que arranque hilos de tu cola.
No me acuses, alma, de poseerte pocas veces.
Que me perdone todo por no poder estar en todas partes.
Que me perdonen todos por no saber ser cada uno de ellos,
      cada una de ellas.
Sé que mientras viva nada me justifica
porque yo misma me lo impido.
Habla, no me tomes a mal que tome prestadas palabras patéticas
y que me esfuerce después para que parezcan ligeras.

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¿Qué esfinge de cemento y aluminio abrió sus cráneos y devoró sus cerebros y su imaginación?

¡Moloch!

-Allen Ginsberg, Aullido

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"¿En qué espacio viven nuestros sueños? ¿Cuál es el dinamismo de nuestra vida nocturna? ¿Es en verdad el espacio de nuestro sueño un espacio de reposo?"

-Gastón Bachelard, El derecho de soñar

El juego en que andamos

de Juan Gelman

Si me dieran a elegir, yo elegiría

esta salud de saber que estamos muy enfermos,

esta dicha de andar tan infelices.



Si me dieran a elegir, yo elegiría

esta inocencia de no ser un inocente,

esta pureza en que ando por  impuro.



Si me dieran a elegir , yo elegiría
este amor con que odio,

esta esperanza que come panes desesperados.


Aquí pasa, señores,
que me juego la muerte.

Borges Borges

 

In memoriam ASQ Al día siguiente de su muerte, su familia publicó esto en la esquela de los periódicos.

 Después de un tiempo,
uno aprende la sutil diferencia
entre sostener una mano
y encadenar un alma,

y uno aprende que el amor
no significa acostarse
y una compañía no significa seguridad
y uno empieza a aprender...

Que los besos no son contratos y los regalos no son promesas
y uno empieza a aceptar sus derrotas con la cabeza alta y los ojos abiertos 

y uno aprende a construir
todos sus caminos en el hoy,
porque el terreno de mañana
es demasiado inseguro para planes...
y los futuros tienen una forma de
caerse en la mitad.

Y después de un tiempo
uno aprende que si es demasiado,
hasta el calorcito del sol quema.
Así que uno planta su propio jardín
y decora su propia alma, en lugar
de esperar a que alguien le traiga flores.

Y uno aprende que realmente puede aguantar,
que uno realmente es fuerte,
que uno realmente vale,
y uno aprende y aprende...
y con cada día uno aprende.

-Jorge Luis Borges


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PSICOMAGIA de Alejandro Jodorowsky

Ahora que tengo un poquitito más de tiempo libre me di el gusto de leer el blog de Alejandro Jodorwsky: Plano Creativo. Genial* blog, como todo lo que hace/toca/crea/escribe/cuenta/habla/traduce/interpreta Alejandro. Dejo aquí una pequeña muestra.

Durante veintiocho días llevó en la vagina la fotografía de su padre. La extrajo en el momento de sus reglas. El cilindro parecía un habano rojo. Lo envió por correo a su madre con un mensaje de tres palabras: “Te lo devuelvo”.

Alejandro Jodorowsky

Imagen: Tamara Muller

*genial: adj. 1 Que se considera propio de un genio o de la persona con gran inteligencia o capacidad para crear o inventar cosas nuevas y admirables.

Camus

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"Nothing is more despicable
than respect based on fear."
-Albert Camus

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Bolaño, Bolaño

Mónica Maristain:
¿Qué es la patria para usted?

Roberto Bolaño:
–Lamento darte una respuesta más bien cursi. Mi única patria son mis dos hijos, Lautaro y Alexandra. Y tal vez, pero en segundo plano, algunos instantes, algunas calles, algunos rostros o escenas o libros que están dentro de mí y que algún día olvidaré, que es lo mejor que uno puede hacer con la patria.






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"An artist's only concern is to shoot for some kind of perfection,
and on his own terms, not anyone else's".

-J.D.Salinger

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Now playing: The Dead Weather - Rockin horse
via FoxyTunes

Stillness

"Dependemos de la naturaleza no sólo para nuestra supervivencia física. También necesitamos a la naturaleza para que nos enseñe el camino a casa, el camino de salida de la prisión de nuestras mentes. Nos hemos perdido en el hacer, en el pensar, en el recordar, en el anticipar: estamos perdidos en un complejo laberinto, en un mundo de problemas. Hemos olvidado lo que las rocas, las plantas y los animales todavía saben. Nos hemos olvidado de SER: de ser nosotros mismos, de estar en silencio, de estar donde está la vida: Aquí y Ahora."

-Eckhart Tolle. Stillness Speaks.

El dulce nombre de Alejandra

hay veces que no puedo evitar llorar cuando leo algún poema a veces queremos ser fuertes aparentar que no duele que podemos seguir que de eso nadie ha muerto ni morirá que hay cosas por hacer que no hay que pensar en eso y el tiempo hará su trabajo sin embargo por más que nos esforcemos en oclutar el dolor aparece con una lágrima al leer o al ver algo que alguien nos muestra, mira ale: este poema está chingón, me dijo claudia, yo no pude dejar de llorar por un buen rato después de leerlo, hay algo en estos versos que...


de Cristina Peri Rosi

Y el psiquiatra me preguntó:

-¿A qué asocia el nombre de Alejandra?-

El dulce nombre de Alejandra

el olor de los pinos y cipreses

casas rojas castillos medioevales

una dama en el umbral

muebles púrpuras

la prodigiosa simetría de los parques

una hoja siempre en blanco

delante del ojo que acaricia

la falta de sonido

las lilas de los muros

un dolor enfermizo por casi todo

el muelle gris

las cosas que

sólo existen en jardines

para decir cuyos nombres

es necesario empezar por Alejandra

la antigüedad de algunas piedras

respiración entrecortada

la dificultad

para hacer amigos,

en fin, medianoches fatales

en que todo nos falta

especialmente

un amigo

una amiga

inolvidables.

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Malcom Lowry, poeta

Poema sacado de El trueno más allá del Popocatépetl. Malcom Lowry. Traducción y selección de Juan Luis Planero. Tusquets.

BRASAS EN EL VIENTO

Nuestras vidas, no lo lamentemos,
son como cigarrillos encendidos
en un día de tormenta,
una brasa protegida del viento
por una mano cuidadosa.
Entonces arden hasta el final,
como ardieran aquellas deudas que nunca pagamos,
y se queman tan deprisa como la vida.
Uno querría encender otro, encender otra vida
que fuera menos dura que la anterior,
pero no es posible y el cigarrillo ya no tiene sabor
y lo único que podemos hacer es tirarlo.




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