oh sunday

...el poema se cae, no llega, todo truena, el viento hace de las suyas con las ramas, yo pienso en este amanecer de montañas doradas mientras el sol comienza a salir y hace frío mucho frío, cuatro grados estaba segura, aunque el radio insistía en que eran diez, el contorno de la sierra se define más a cierta hora, por unos minutos solamente, como si el mismo Zapalinamé la señalara, aqui estoy de nuevo pero soy otra, y el poema regresa y puedo ver sus palabras formándose una a una en el aire, le saco una foto con mis ojos para escribirlo al rato y prometo, te juro, que nunca olvidaré los tuyos



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