POESÍA EN ACCIÓN

viernes, noviembre 14, 2014

Inma Bernils. 2008.
POESÍA EN ACCIÓN.
www.quetienedemaloserpoeta.blogspot.com


VW '78

miércoles, mayo 21, 2014



Eran los ochentas. Mi padre manejaba un VW 78, blanco, sin radio, muy austero. En él, se iba y venía de Torreón a Zacatecas como si nada, todos los fines de semana. Ahora lo hace en avión. En aquellos tiempos las carreteras de México no eran tan peligrosas. No había riesgos de toparte con una emboscada de traficantes de algo o de que te orillaran y asesinaran, a plena luz del día, tan sólo para robar tu coche o lo que llevabas puesto. Yo era la niña más feliz cuando mi papá me llevaba con él. No hay nada mejor en el mundo para mi, que un fin de semana con mi papá, viajando por la carretera, desayunando gorditas de maíz en Cuencamé, contando los camiones, platicando de aliens o de temas históricos, sus favoritos. Creo que de ahí viene mi gusto por viajar en auto, o hacer roadtrips, como le llaman ahora. Entre más largo sea el trayecto mejor para mi. Así llegué hasta Canadá un verano. Se ha convertido en un ritual preparar el auto, hacer maletas, comprar mapas, rayarlos, llevar una bitácora de gastos y de recorridos. Así también he conocido lugares inimaginables de nombres extraños, ubicados en algún lugar del mundo que nadie conoce. Ciudades perdidas, casi deshabitadas, paisajes que nadie dibuja. Me gusta imaginarme las vidas de los pocos que viven ahí, qué harán en sus ratos libres, de qué vivirán. Una vez SS, en un viaje por toda la Rivera Nayarita, me respondió: -Hacen lo mismo que nosotros Ale, pero aquí-.


Pero SS es otra historia.

miércoles, marzo 26, 2014

i am
SO back

sábado, marzo 17, 2012

hoy le hacen falta palabras a mis ojos
sonrisas a mis manos
hierba que crezca por mi cabeza
y me haga oler diferente
pensar diferente
sentir diferente




miércoles, enero 04, 2012

renuncié
dejé ir
até mis manos
y cerré mi boca
después de este dolor
no sé si algún día
volveré a mí

Bolero

viernes, diciembre 23, 2011



de Julio Cortázar




Qué vanidad imaginar
que puedo darte todo, el amor y la dicha,
itinerarios, música, juguetes.
Es cierto que es así:
todo lo mío te lo doy, es cierto,
pero todo lo mío no te basta
como a mí no me basta que me des
todo lo tuyo.

Por eso no seremos nunca
la pareja perfecta, la tarjeta postal,
si no somos capaces de aceptar
que sólo en la aritmética
el dos nace del uno más el uno.

Por ahí un papelito
que solamente dice:

Siempre fuiste mi espejo,
quiero decir que para verme tenía que mirarte.

Y este fragmento:

La lenta máquina del desamor
los engranajes del reflujo
los cuerpos que abandonan las almohadas
las sábanas los besos

y de pie ante el espejo interrogándose
cada uno a sí mismo
ya no mirándose entre ellos
ya no desnudos para el otro
ya no te amo,
mi amor.



...

miércoles, noviembre 23, 2011

miércoles, noviembre 02, 2011

.

Si las flores de cerezo caen a una velocidad 
de 5 centímetros por segundo,
¿A qué velocidad debo vivir 
para volverte a ver?


L U D W I G

jueves, octubre 13, 2011


Revolutionär wird der sein, der sich selbst revolutionieren kann. 
[Revolucionario será aquel que pueda revolucionarse a sí mismo.]

W I T T G E N S T E I N

no por favor

martes, octubre 11, 2011

Now of course you know that isn´t the true story, 
what broke wasn´t glass, what fell to earth wasn´t body. 
-AnneCarson


...

pienso en estas líneas y en cómo pasa el tiempo cómo damos vueltas y regresamos al mismo punto del que partimos hace años tal vez evolución o involución o a lo mejor así debía ser algo teníamos que aprender en este tiempo por lo que tuvimos que regresar aquí justo aquí en donde sangra en donde no por favor ahí no 

...

martes, septiembre 27, 2011

.


venceré
el miedo
a este
silencio


.

miércoles, septiembre 07, 2011

.

el
puto
amor

.

baby come back

miércoles, mayo 18, 2011

como si tan sólo
pudiera llamarte
y pedirte que regreses

sábado, abril 23, 2011

.


No estás. No estoy. No estamos.
Somos y nada más.

-Gonzalo Rojas


.

Notas para un poema que nunca podrá escribirse *

jueves, febrero 17, 2011

de Margaret Atwood

i

Éste es el lugar
del que uno preferiría no saber,
éste es el lugar que te habitará,
éste es el lugar que no puedes imaginar,
éste es el lugar que finalmente te derrotará

donde la palabra por qué se marchita y se vacía.
Esto es hambruna.

ii

No hay poema que uno pueda escribir
sobre él, las minas de arena
donde tantos fueron enterrados
& desenterrados, el dolor
insoportable aún trazado sobre la piel.

Esto no sucedió el año pasado
o hace cuarenta años sino la semana pasada.
Esto ha estado sucediendo,
esto sucede.

Les hacemos guirnaldas de adjetivos,
los contamos como cuentas,
los convertimos en estadísticas y letanías
y en poemas como éste.

Nada funciona.
Siguen siendo lo que son.

iii

La mujer yace sobre elpiso de cemento mojado
bajo la luz interminable,
marcas de agua en los brazos
para aniquilar el cerebro
y se pregunta por qué se está muriendo.

Muere porque dijo.
Muere por la palabra.
Es su cuerpo, silencioso
y sin dedos, que escribe este poema.

iv

Parece una operación
pero no lo es
ni, a pesar de las piernas abiertas, gruñidos
& sangre, es un parto.

En parte es un trabajo,
en parte un despliegue de habilidades
como un concierto.

Puede hacerse mal
o bien, se dicen.

En parte es un arte.

v

Los hechos de este mundo vistos con claridad
se ven a través de lágrimas;
¿por qué decirme entonces
que mis ojos están mal?

Ver con claridad y sin retroceder,
sin voltear,
esto es agonía, los ojos abiertos a la fuerza
a dos pulgadas del sol.

¿Qué ves entonces?
¿Es una alucionación, una pesadilla?
¿Es una visión?
¿Qué oyes?

La navaja que cruza el globo del ojo
es un detalle de una vieja pelicula.
También es una verdad.
Testimonio es lo que hay que dar.





* Selected Poems 1966-1984, Oxford University Press, Toronto, 1990.