Divagaciones

Páginas en blanco con olor a café noctámbulo,
mezcla de amargura con ilusiones fumadas por aquel extraño que se niega a cruzar la calle, sólo observa y no hace nada. Mira, se da la vuelta y no la cruza. Quizá espera a alguien mientras yo lo veo por la ventana goteante. Hileras de gotas de lluvia contaminada danzan frente a mi y impidiéndome ver más allá de lo que mi sojos quisieran. No soy yo quien lo hace siempre son mis manos las que me alejan. Ese deseo de no querer estar con nadie en este silencio inviolable,

y aun así no lo puedo sacar de mi cabeza, siempre aparece otra vez en forma de polvo, silencio luz, lluvia...